Finalmente l’è enerde. Tüta la setìmana a spacam i cojoni e fa fadiga, però stahera ‘ndo a balà ol liscio en giu post piè de tardùne, vedove cole palanche. De solit l’è piè de albanes e le poere fonne, pur de sintì ‘npo de salamì en mes a le gambe le ghe paga i calici le sel fa picà so e po magari gè anke bùne da daga la mancia. Me ‘ndo a balà e se prope le ciae gratis.

Fina lunedì basta laurà. Mei isse, anke se ‘nko o mia prope laurat tant.

‘Nper de mes fa ol hia mort un operaio nel me capanù, come al solit la culpa la sia la so, pero l’è mia ol vera. La culpa l’è sempre del padrù, de la freha e de la fadiga.

Ho stat a l’asemblea.

Ghen fregaa ‘ncaso a nisü. A me i me girach i cojoni. Po’ l’a parlat chel balù del sindacalista Pellarini. Dise balù prim laur perkè l’è ‘n borsa skifuùs che l’a mai laurat senò ol sares pio magher o perlomeno a sta ot ure denach de’n furen ol suderes de meno e po’ perkè quan chel parla te capihet mai ‘ncaso. Mai, me so mia come ol faes chel le a fa ol so mister. Te capihet prope mia, ol borbotta ma ol dis negot. Magari perkè l’è ‘n racomandat, so mia. A me ol me fa ‘impresiù. Gras sudat e mes mongol. Pota.

Ma risulvit negot.

Nel turna a cà o vist chel cines del ristorantechel ghe curìa dre a ‘n gat. Magari ol vulìa copal e po’ fal so per maià. Me so saltat do de la makina e ghe no ‘mpiantada üna en mes ai dech. Chel le l’a proat a fa ‘npo de kun-fun ma me go mia it pora e lo desfat a pugn e pesade. L’è mia che nae al stadio del pernegot. Ol gat lo portat con me, lo adottat en pratica. Ol me pias prope, lo ciamàt Bambo. Ol me pias perkè l’è negher, selvadec e la ghe pias la figa. Ol va ol ve, ol ciaa quac gatine dei vicini, ol sgrafa i ca en banda ai och. Del sigur i ghe sta sole bale i doberman.

So nat dal maceler a compraga ‘n po de macinato de canguro fresk isse almeno ol salta pio alt, e po me so fermat da la Gianna a fa so la cünta e a bìì ‘n grapì. En se decorde che dumà la porte al lac. Speròm che ol faes bel.

So mia de ‘ndoe cumincià. Ol fat l’è che quan che sie picinì de grand ulìe fa l’esploradur come Indiana Jones e quindi giüna de le reclam che le me piasìa de piö la sia chela del amaro Montenegro. Con tüt che ol monte l’è mia ‘n amaro perché l’è dulz e a me dopo cic o ses ol me fa sbocà, la reclam la sia bela. Ghe hia tre rembambich co le giache de pel, le giache de chei, chei chi?, chei duri chei de Darf, e i naa ‘n giro a herca reperti arkeologici. I faa de chele scoperte passesche, i le portaa al museo e dopo la sera i se ‘nciòketaa col monte. Me hie convinto che per eher come lùr duie biì ancke me e ‘npratica a dudes an hie già mez alculizàt. Che ‘nrealtà l’è mia ‘n problema fina che i te sgama. Comunque atognimodo dopo o desmetit de bìì Montenegro perché ol me fa schife e o cuminciàt a bìì ol vì negher e la bira che l’è mei.

Ger chel rembambit de ‘n me colega ol ma dit che ol Beluska l’è ‘n picio. Me go dit deficiente l’et votat a fa? Ma lu ol ma dit che ol pudia mia del sigür votà chele meze seghe de la sinistra. Anche a me la sinistra la me fa pietà. I sindacaliste e i compagni che o cugnusit ge prope de le merde però faga che? Daga ol voto ai padrù? Me mai. ‘nfati vote mia, me se ‘nciokete e basta.

Po’ go dit ma te, te sembrel che ol nano malefico ol governes bè? E lu ol me fa gnà ‘npò. E me go dit e alùra? Sempre mei de la sinistra. Olel dì che? Che ghe he na merda che la profüma a genziana e alùra? E alùra go tirat una sberla che ol ghe gira ol co quindes dè.

Dopo la fat per turnamola ma me me so spostat e lu chel rembambit l’è burlat en tera e dopo ol sia zop e ol ghe la faa mia a curìm dre. Finit ol laurà ma fat pace e ‘nse ‘ndach al bar. ‘n po o pagàt me on po l’à pagàt lu. Me go spiegat che la lega l’è l’ünica e che però anke la lega l’è ‘na montagna de merda.

Po so ‘ndat a cà ma ol me gnit ol pistulì ‘npo barzot alùra me so fermat le al’area industriale e no fada so giüna con giüna negracina che la batìa le ‘ngiro. La ghia la fritulina streta e la pel piena de cicatrici. A cà me so fat una docia che ulìe mia spüsa de foresta e po o fat rescaldà la minestra e po’ so ‘ndat al bar.

La Gianna la ma dit che co la camisa roha sto prope be. Ol me gnìt amò barzot e o pensat “tò, a che fìsik!”. Magari ‘na sera de keste la ‘nvide a gnì a mangià ‘na pissa e po’ dopo la ciae.

‘nko le apena martide, ke cojoni.

 Turne a cà de corsa sensa pensaga perkè se de no me se ‘nciòkete come ‘nanimal.

Prima de ria a cà go tirat quater plok ai doberman del Eusebio. Chei s’encules.

“Il mondo è pieno di enigmi. E’ possibile che neppure Elia riuscirà a rispondere a tutte le nostre domande quando verrà il Messia. Persino Dio nel settimo cielo può non aver risolto tutti i misteri della Sua creazione. Può essere questa la ragione per cui cela il proprio volto.”

Isaac B. Singer, Gimpel l’idiota

Spinoza dice che ogni tristezza è una diminuzione di sé stessi. Credo abbia ragione.

Mi ascolto un celebre bolero di Lucho Gatica, orologio di mezzanotte non battere le ore perché sto per impazzire lei se ne andrà per sempre quando sorgerà il sole orologio ferma il tuo cammino e fa che questa notte sia perpetua lei è la stella che m’illumina ed io senza il suo amore non son nulla.

Il disco gira a vuoto sul fonografo, la puntina salta e un fruscio gracchiante invade l’aria. Rimango in attesa senza muovermi. Calibro respiro e acutezza di vista,inspiro ed espiro, ripeto il mantra sacro.

Di colpo le lamine dei sistri tintinnano, l’orgia bestiale dei ricordi ha inizio. Turbinio di colori volti e braccia. Vengo schiacciato dalla follia che avanza.

Durante l’agonia la splendida Carmen torna ad ossessionarmi. La zingara indomabile per la quale mi sono perduto ha ballato con me un’ultima volta, accendendomi il fuoco per poi scappare. Oramai poco da fare, sento che il cuore è esploso e la cassa toracica potrà contenerne la poltiglia ancora per poco.

Shur Shenagah ath haparà. Un toro cornò una vacca.

Tra le immagini confuse che passano dietro i miei occhi sbarrati e ciechi c’è un vecchio quadro il cibo per il viaggio di Jindra Čapek, che chissà come mai s’era sedimentato così in fondo nella mia memoria. Quando l’ebbi visto dal vivo non è che m’avesse colpito poi molto.

In realtà non riuscivo a distogliere lo sguardo dal profilo altero e crudele di lei, la bella zingara mora che stava lì con me e continuava senza posa a commentarmi un particolare e poi ancora un altro.

Lo smembramento del piccolo dio, diceva, l’han rappresentato pochissime volte, e su questo cratere attico d’età tarda lo puoi vedere in magnifiche policromie rosse e nere. Splendida linea del vaso, onore al ceramista, splendida linea la Carmen, onore al grande vasaio. Forse già allora la mia anima era trasmigrata nel suo palmo sinistro, senza bisogno di stregonerie o di malefizi, col semplice indirizzarmi un suo sguardo di pura notte. L’ultimo soffio se ne esce dalle labbra mie smunte e bianche.

M’abbandono al ricordo delle sue mani che placano la mia passione.

Mangio melagrana insieme con Proserpina e consorte.

Nel nome di Ares

di Strage

e di Terrore

avido di sangue,

un animo

infiammato dal coraggio

spira dallo sguardo.

Urla di paura:

forte è l’angoscia.

Si muove un esercito

di dolori,

la grande armata,

una fiumana che scorre.

Impetuoso soffio del vento

scaccia via ogni ritegno

dal mio sguardo

giù sotto terra,

ricovero dei morti,

nel Tartaro

senza confini.

(Sui miei occhi

un velo di paura

denso di lacrime

si stende.

Il mio martirio

è una gioia

per chi mi odia.

La mia pupilla sente

la dolcezza dell’alba.)

Abubacar è sicuramente un bravo bambino a prescindere dal fatto che non m’abbia fatto vincere nulla alla lotteria della Festa. Che non è che m’interessassero poi molto ne il portatile ne i cesti di cibo biologico coltivati a dieci kilometri da un’autostrada ne le magliette della radio questo anno particolarmente oscene. Probabilmente il pargolo, che m’immagino con occhini neri e quel sapor mediorientale, non finirà a vender rose o kebab come gli zii ed i parenti tutti, o a gestire un giro di zoccole pakistane o a vendere oppio o orologi rubati. Studierà tanto, e forte della tradizione logico-matematica del suo paese d’origine diventerà un super ingegnere aerospaziale. Che poi non so, magari ce la farà mica ad integrarsi troppo, e verso i quattordici anni, in pieno esubero ormonale, quando la fighetta biondina in classe con lui non vorrà saperne della sua corte preferendogli il giovine catechista woolrich bellicapelli, quello con lo scooter giusto, con la vespa cinquanta nuova di pacca rossosplendente sotto al culo, si lascerà convincere da qualche vicino di casa che le donne occidentali son tutte troje e gli uomini occidentali cani infedeli senza palle e poveri di spirito, ed ecco che il buon Abubacar Salabimbumbam si sveglierà un mattino jihadista convinto.

D’altr’onde farci cosa, un melone in santa pace seduto sulle panchine di un parco non glielo lasciano mangiare, i genitori in dieci anni hanno ancora da capire che “sorella di padre” vuol dire zia, la mamma sua esce di casa tutta intabarrata e solo per andare al mercato, le sorelle si passano la stessa bambolina di pezza dalla maggiore alla minore e lui invece c’ha la playstation.

La scuola poi non è che aiuti molto, tra insegnanti precari e tagli alle spese ti laurei che sei praticamente semianalfabeta, che per lo meno in un centro islamico s’imparerebbe a memoria qualche sura del corano e di questi tempi un po’ di fede aiuta.

Alla Radio, di sabato sera, quando guiderà un macchinone di dubbia provenienza, invece di ascoltarsi buona musica si sorbirà geremiadi in urdu, hindi o thai e la sua seigiorni scorrerà via tranquilla, aspettando di decrittare il segnale d’inizio della battaglia.

Inversione lungo le pieghe cerebellari: sette del mattino, scariche alvine potentissime in agguato, cranio in procinto di scoppiare, anima su e giù dall’ombelico al gozzo, musica oi! che checché se ne dica rimane un piccolopoco ambigua.

Arrivano tre-quattro camion di medie dimensioni. Gli autisti, bresciani nerboruti e con ghigne poco raccomandabili, di quelli che a guardare brene le braccia spesse come magli han tatuaggi assolutamente vecchia scuola fatti col compasso durante i lunghi e tediosi pomeriggi della galera, scendono rapidi, aprono i portelloni e a bestemmie fan scendere il bestiame nel piazzale di via Serenissima.

Un’ottantina di compatrioti di Abucabar scendono di corsa e si dispongono a prendere ordini.

Il comando è semplice: laurà!

E così te li vedi, aggrappati agli stands per smontarli, con due paia di guanti e un’antinfortunistica ogni diciotto schiavi, subissati di richieste e d’insulti. A pulire con vapore caldissimo, che una sola goccia a dieci metri portata dal vento veniva schivata ad ostie da noi altri,  i tavolini e le pedane dove per quindici giorni abbiamo riso parlato ballato fumato vomitato e pensato un mondo assolutamente migliore, correre ed impolverarsi tra un “muoviti diocane” e un “dai scemo”, con i più giovani strattonati dagli anziani, con tutti stremati a fine serata che ritornano sui loro carri bestiame senza aria e puzzanti di sudore che li riporteranno mezzi morti e con cinque euro in più in tasca alla loro tristerrima vita in qualche buco di culo di paese della bassa.

I compagni tutti a dormire nei loro bei letti, la paura del posto di blocco ormai passata, chissà cosa c’è da mangiare dai nonni che oggi è domenica. In via Serenissima qualche bancarellaio e qualche sfattone reduce dell’ultima nottata, lì a guardarci intorno ognuno coi propri pensieri con le proprie colpe con i propri interessi.

Studentelli precari e lavoratori in lotta con il mal di testa e il pancino, aspettare che arrivi l’una per svegliarsi e la mamma che t’ha lasciato un bigliettino con su scritto “il vitel tonnato è in frigo, io esco a comprarmi una borsetta etnica carinissima che ho visto ieri sotto i portici”, il Che sembra sorridere dal poster appeso in soggiorno. Io spero che la fine arrivi presto. L’immagine di una nuova alba su di un mondo distrutto mi fa sorridere l’anima.

Reagendo come tutti alle cose, m’elevo per il solo fatto di biasimarmi e fustigarmi ogni volta che compio un atto, buono o cattivo che sia. Se io sia felice o infelice non discuto, ma ad una sola cosa con gioia sempre penso, che della grande somma (la somma che odio) così ricca di numeri io non faccio parte unità fra le tante. Io non son compreso nel totale e questa gioia mi basta per sé sola.

(la prosìma olta, sensa fan so tate, la storia de 'n om che 'l ga pora apena dei sbirri dei culatù e dei doberman...)

Il mio corpo qui il tuo lì e la testa altrove in nessun luogo. Difficile salvarsi. Il condannato non ha diritto ad alcuno scambio la sua anima è già evaporata e non vale più nulla. L’ultima goccia di acqua l’ultimo alito di vita sono stati trasudati. Il sangue versato il sangue che ha bagnato la terra non si riscatta penetra e scompare bisogna berne altro.

Cucino ricette immorali per sonnambuli prescrivo magie ai derelitti dello spirito e consiglio nuovi passatempi agli stitici della saggezza. Sintetizzatori e strani effetti m’invadono sottopelle l’urgenza di cambiamento si fa pressante. Cambiare il taglio di capelli. Cambiare camicia. Cambiare aria. Cambiare amici. Cambiare bar. Cambiare idea. Cambiare i calzini invasi dai ratti.

O sennò andarsene a riflettere nei mari del sud ma borbottano testa e pancia al solo pensiero delle varie ed eventuali. Certamente meglio soli che male accompagnati. E in ogni caso niente a che spartire con i rassegnati o con i vincitori tronfi sugli allori. Autoproduzioni locali di formaggi e musica buona allietano stomaco e sinapsi. Pruriti della fronte mi convincono che le corna siano già lì pronte e a cent’anni dalla morte del maestro Ferrer mi pare che siam ancora in alto mare con l’educazione libertaria. Il nanetto bastardo è ancora al governo del carrozzone e tutta la corte di schifosi che lo attornia più gaudente e ballerina che mai. Un paio uno di pantaloni senza abrasioni non li trovo nell’armadio e vengo sommerso nell’aprire la seconda anta da una slavina di vecchie magliette rock’n’roll. Le eritree continuano ad essere le donne più belle del mondo e gli uomini che preferiscono le bionde son insipidi. Tarantino è un gran regista ma per favore non agitatevi troppo c’è comunque di molto meglio in giro e se non nelle sale di sicuro in qualche dimenticatoio cinefilo.

Più di tanto è impraticabile l’autocontrollo. Servirebbero fede e sovraumano allenamento shaolin ma io proprio no e solitamente eiaculo in fretta sperma e sentimenti piccoli getti gesti troppo bruschi. Sulle labbra degli sciocchi abbonda il riso insieme al porcodio.Le strade camune fanno schifo e a noi altri tocca il siparietto delle nomine a tutte le ore del giorno. A ste punto mi verrebbe da votar Sega Nord ma rinsavisco e mi ricordo che la Sega è una montagna di merda. Poi va bè i compagni che in dieci non fanno un uomo. Oppure i camerati che in dieci non son ancora ad un livello sapiens sapiens. Gli unici un po’ in dema i nazicamunisti della L.S.G. ma anche qui molto dipende dalla miscela e da come si è cilindrato a birrette. Faccio un po’ di boxeo e mi piglio a schiaffi da solo per abituarmi.

Suicido l’anima insudicio il corpo. Spendo tutto nel vivere.

(aaa cercasi : ricerchiamo giovani o meno giovani poeti poetucoli poetastri residenti in Vallecamonica disposti a mettersi in gioco consegnandoci una decina di componimenti in vista di una futura pubblicazione. Datevi una mossa e fateci sapere.)

“per me sono sempre le tre del mattino.”

F.S.Fitzgerald

Calcolo con esattezza la ciclicità delle mie fitte di dolore. Può darsi che mai più riuscirò ad appoggiarmi saldo sul cammino, ma di per sé la cosa non mi preoccupa poiché aspiro a librarmi in volo. Poi, dico io, mica che si può avere tutto dalla vita. Tanto per cominciare vorrei gli occhi neri come la pece, un picio del trentacinque e una bella casetta sulla spiaggia di Essaouiria con un’amaca india lì appesa dove mettermi la sera a godermi il fresco fumandomi un narghilé.

Vorrei avere un paio di buoni amici di quelli veri a tempopieno, mica ogni tanto quando son presi pure peggio di me. In generale vorrei stare circondato da qualcuno che abbia qualcosa d’interessante da dire invece delle solite quattro minchiate e che risparmiasse a me la vergogna di spararne. Vorrei avere la bacchetta magica di Topolino per pulire con due abrikadabri spirito, cameretta e baretto. Vorrei riuscire a pensare solo in termini assoluti ed avere un’ironia cinica e tagliente in puro stile nazi-punk.

Vorrei i baci che dico io, le sue mani a grattarmi la pancia,la birra buona e il salario garantito per tutti, mica come in questa dittatura comunista che se non lavori sei un nessuno mortodifame, vorrei i bei cartoni di una volta e su tutti Denver mammasaura mammasaura, un aperitivo con Ezra Pound, salire a Rovereto, incontrare la gente giusta, farmi un viaggio da qualche parte, farmi un viaggio lisergico con un qualsiasi francobollo magico, i Lebowski campioni del mondo, Campe sugli ottomila, la Radio in cima alle classifiche e sempre senza pubblicità, el Don Quijote che dorme sul divano, place de Clichy piena di operai con le chiavi inglesi ed i tubi innocenti, vorrei conoscere a menadito la storia dell’oriente e dei greci, menare il dito nella cavità di chi dico io, menare il can per l’aia, trovare un lavoretto shanti e superpagato, fare una rapina che mi salvi la vita, rapire Hollywood coi miei monologhi, vorrei far felici i miei ed essere un po’ più felice anche io da solo, un vespa vbb, i miei vecchi mocassini color cammello, i colonna infame skinheads ancora sui palchi a farci rompere le ossa, imparare finalmente un quarto accordo di chitarra, vincere tutte le scommesse che faccio e imparare a tirar leche allucinanti al pincanela anche con la sinistra, più allegria e gioia per i compari e le compare.

‘n vidirà.

Il Baretto di Bienno, i cui fili sono mossi dall’associazione culturale Liberamente camuni, aveva in mente di organizzare le seguenti uscite:

-metà de otuèr alla Biennale di Venezia

-prìm de noèmber al Vittoriale

-prima de nedal alla mostra “inca”

-so mia cuando alle miniere de Skùlpèr.

Gli interessati lo comunichino a chi di dovere (tipo a me alla mia mail dieguitoramone@hotmail.it), e verrai ricontattati il prima possibile con date costi extra inclusi e non, che per il momento son tutti troppo impegnati ad organizzare voli lowcost dalla sacca di esine (elifly) fino alla casa reale di Svezia per prendere accordi in merito al ritiro dei prossimi duecentosessantaquattro nobel per la letteratura l’arte la musica e chi più ne ha (di boiate da mettere su internet) ne metta. Suerte pà vosotros, amigos, os espero en el infierno que llamais vida real.

Da tutti i lati si sente un vago rullio precursore della tempesta.

Ascolto un miscuglio perverso di Boris Vian, emo-indie da culandri, Einsturzende Neubaten e reggae, più qualche chicca vinilica che c’ho solo io. Commento il tempo che passa e non perdona.Praticamente come al solito che si parla dei trascorsi serali e di misure di reggiseni.

Oggi mi sento in pace col mondo, sensazione quantomai estranea alla mia indole ed aliena alla mia persona. Bello.

Farò il possibile per rimanere in questo stato semi estatico. Può pure darsi che sia l’età, un alzheimer agli albori regalo di compleanno di quel gran minchione di Dio. Il sospetto che per essere felici bisognasse essere rincoglioniti l’ho sempre avuto. Boh. Sarà l’annullarsi delle prospettive lo spleen le solite quattro cazzate giudeo-lacaniane la caduta dei valori l’aria frizzante.

Pervaso di nuovo sul niente,

espletato anche oggi

il mio ciclo di vita,

agli dei perdio!,

consacrato ho

il mio destino

intriso d’attimi

d’assoluto,

sempre memore

che la Fortuna

aiuta gli audaci,

al-di-là della linea

lanciato

con voluttà

(corpo di nervo

e anima imberbe

tela d’un san Sebastiano

trafitto in malizie

scommessa

di zingaro

che bara

col vino forte

silenzio

del sangue e pudori

da figa bagnata).

Ringrazio tutti quanti mi abbiano fatto gli auguri e tutti coloro che se ne son dimenticati accipicchia. La festa la si farà appena possibile, ovvero quando abbia raggiunto un’età veneranda tale per cui possa mettermi il cuore in pace. Credo non prima del 2057.

Ringrazio tutte le ragazze che non mi hanno mai scritto il loro numero di telefono sul braccio, quelle che me l’han scritto su un tovagliolino imbevuto d’alcool e quelle che il telefono non lo usano (preziosissima specie in via d’estinzione).

Ringrazio tutti coloro che m’han offerto sigarette tabacco e cilums, chi m’ha offerto birre e chi m’ha prestato bei dischi.

Ringrazio i miei genitori per avermi messo al mondo e per insegnarmi giorno per giorno cosa sia l’essere uomini.

Ringrazio i miei amici per essermi vicini anche quando non ci vediamo e le strade son divise.

Ringrazio (….prima o poi mi verrà voglia di finire questo pezzo, ma oggi proprio no, indi per cui saluto e scappo)

“la matematica l’è mia ‘n porsèl”

Frank l’orco

Statistiche vaghe per evitare recriminazioni (Roberta Roberta, col bel nome da mutande, escludo di citare dati maggiormente specifici perché di ricerche ce n’è a bizzeffe, tutte valide per altro anche se nessuna dice il vero; e poi t’invito a passare dal Baretto di Bièn così ti posso sciorinare virgole su virgole di dati e già che siam vicini ad un ponte se proprio vuoi t’aiuto pure a buttarti o se sei frustrata ti sfrustro), frasi che più che angoscia mi pare trasudino demenza, coppie che per non scoppiare s’elevano verso l’assoluto, nanetti smilzi che son dei giganti di bontà umiltà buonsenso, il libercolo della regina delle patatine che fondamentalmente è una minchiata senza se e senza ma peperò le auguro di volare lontana e zuccherare col miele un po’ di umanità, monologhi mezzi fatti e mezzi no, vespe dappertutto, sudori salati e pulverulenti, decibel in eccesso e centimetri di cilum da riempire, qualche verità mezza detta e mezza nascosta pur sapendo che tutti i nodi vengono al pettine e già convinto che di certe persone non ci si possa proprio fidare.

Circondato da geni assoluti che si credono qualcosa di più che una formica aspetto in grazia che arrivi la mia ora. Per oggi son previsti piovaschi temporaloni ed uragani, speriamo sia l’inizio dell’ennesimo diluvio universale che almeno si riequilibrano certi meccanismi visto che taluni stronzi annegherebbero di sicuro.

Tele sgargianti nei colori delle spezie, qualche accordo di chitarra e l’introduzione alla guerra civile redatta da Tiqqun.

Bambini insolenti alzano un po’ troppo la voce invece di usare la testa abbassare le orecchie e far quel che gli si dice. Normale l’insolenza a quell’età, tettine che crescono peletti che prudono pensieri strani, ma quando è troppo è troppo. Un paio di sberle che fan girare la testa per una settimana e saremmo già a buon punto, anche a costo di tumefare deliziose labbrucce. Che poi in ste selva di sfortunati improponibili un minimo di disciplina e spirito marziale son tra le cose che più si necessitano, insieme con un tir di droghe e uno stile di vita più attivo per evitare colesteroli infarti e anelli di congiunzione uomo-cetaceo.

Aborro l’incapacità l’ignavia e l’inedia di spirito.

Odio a livello bestiale chiunque si fregi della sua piccolezza e dei suoi limiti, chiunque ci rida grassamente su.

Odio la gioventù di oggi quasi in blocco, dato che non rappresenta nessun luminoso futuro ma un esercito di mostri purulenti e compratori compulsivi, ed in particolare scattano pruriginose allergie proprio da quelli che più mi dovrebbero rassomigliare.

Inutile tirarsi pacchi, csi di sbieco e a basso volume. Opzione casuale inserita.

Un sorriso un respiro a pieni polmoni un libro di storia dell’arte azerbaijana.

Il mondo mi abbraccia ed io abbraccio lui.

(prosegue il Baretto fino al 13 di settembre e prosegue fino al prossimo sabato la festa di Radio Onda d’Urto, per maggiori info controllate in rete.)

“un deux trois quatre… mil et un Viet-nam!!!”

(motto francese)

“ie ie ie ieeee”

coro degli Eroi

Pioggia scrosciante, meteopatia a manetta. Torno a baita da una due giorni oltremodo devastante e come se non bastasse il mal di testa del caso si somma al mio male di vivere (con derive anarconaziste) la lettura del Quotidiano. Gli stranieri son tutti delinquenti e puzzano di cipolla (questo è vero) e a detta di quel pezzo di merda di Bossi dobbiam liberarcene al più presto “che Noi mica emigravamo per ammazzare”. Di fatto da qualche anno gli omicidi compiuti da mano straniere che già rappresentavano un’esigua minoranza del totale son di molto diminuiti mentre ogni dieci giorni circa qualche compatriota squarta moglie figli o vicini di casa. Ma mica se ne parla troppo di ste cosa che la gente sta volando fuori, sempre più vuota ed alienata, e così scendiam per strada a far le ronde che sennò come fai a fidarti a lasciare uscire la tua figlioletta di sabato sera per andare a mangiar una pizza con le amichette. Un minimo di senso critico: quella fantastica creaturina quattordici-quindici-sedicenne ha già ciucciato kilometri di picio, rischiato il coma etilico, dato via il culo al Suono in cambio di una ricarica del cel e fatto una sega ad un marocchino per un deca di fumo. Il leghista medio è per altro pure puttaniere con evidente predilezione per negre obese e scarnificate da area industriale o atleticissime minori albanacchie o tettone sudamericane che muovono il bacino come un uragano, quindi boh, ci vorrebbe un Freud per capirci qualcosa, anche se giudeo. Oppure anche solo un nostro psicanalista con la bella laurea plastificata trovate nelle patatine in un distributore a caso di quelli presenti nei nostri patrii atenei-cepu. Non so dove volessi andare a parare. Certamente quelli della Sega non mi stan simpatici per niente, nessuno. Anzi, mi fan proprio schifo, pure più dei negrebbrei, e se dipendesse da me li ammazzerei ma non è il ’77 e nessuno più gira con la pistoletta in tasca pronto a far la rivoluzione o quantomeno a fare un po’ di giustizia, che dove la legge non rispetta più la giustizia son sempre i fuorilegge che fanno trionfare quest’ultima a revolverate. Magari qualcuno comincia. Sicuramente non Giorgio Canali, che è troppo indaffarato a bere ettolitri di pastis e spaccare il culo coi Rossofuoco (che infiammano gli animi della platea anche se mi dan l’impressione di essere un po’ pompieri, ultrabravi ma un pochino ipocriti, but it’s the showbusiness baby…).

Va be, inversione, grazie al navigatore, un pochetto contromano, visioni fumogene e voglie insoddisfatte.

Ieri l’altro partenza per San Daniele del Friuli, ad accompagnare gli Eroi (nuovo ed intrigante duo di musicisti lapponi, uno magro e nano l’altro con due braccia gigantesche, che si sta guadagnando ampio consenso da parte di un pubblico eterogeneo, perlopiù composto da tossici ed alcolizzati).

Prima tappa l’Over the Noise festival, rockpunkhardcore in mezzo ai campi vicino al rio Tagliamento (che nessuno di noi ha visto). Un’afa atroce, col rischio della pioggia, e il peggior gruppo che io abbia mai visto (Cattive Abitudini), assolutamente da prendere a sassate. Della brigata, composta oltre al sottoscritto e al gruppo di cui sopra, facevano parte pure la biondissima tabagista di proprietà del forzuto e un paio di fulminati (F. et G.), che si sono incaricati di non farmi soffrire affatto l’astinenza forzata da thc e di non lasciarmi a bere solo. Trasferta piacevolissima, deliri vari e ricomparsa di un dolore osseo non indifferente nei pressi del mio costato sinistro. Bravo il gruppetto nirvanico.

L’indomani (cioè ieri) dopo esserci separati dai due roadies (grazie ancora ragazzi…ve ne devo una…boom), caricata la macchina coi nostri corpi oramai cadaveri, ampli, chitarre e paglie ci siam diretti a Zevio, in provincia di Verona, per un’altra eroica prestazione. Zevio è un bel paesino, praticamente deserto, e il GooseFest è una figata totale. Organizzato nel castello-municipio invaso da oche e tartarughe, m’ha fatto provare per la prima volta l’ebbrezza del backstage. Il bisogno di una doccia, a quanto pare impossibile da soddisfarsi, è stato soprasseduto da precisi accordi riguardanti l’ingente e continua presenza di alcol nel piccolo frigorifero allestito per le stars. Non sto a dire tutto. Gli Eroi han suonato bene e anche se non eccelsi il pubblico ha apprezzato. Pota, il fatto è che il pubblico non conosceva tutti i retroscena della trasferta sennò avrebbe apprezzato ancor di più. Basti dire che l’autista ha alternava sigaretta e birra nell’unica mano che gli rimaneva libera visto che con l’altra si grattava il pacco un casino. Come si abbia fatto a non sbandare non lo so, ma tornerò in seguito sull’argomento.

Dopo di loro si sono esibiti gli Elettrofandango (che son veramente bravi, una portata devastante, in rete ci sarà qualcosa credo, e provano a mischiare letteraturamalata videoassassini musicacoicontrocoglioni spero di riuscire a vederli al più presto da queste parti perché meritano, anche se son difficili come progetto che seguire suoni parole ed immagini mica è facile e solo se hai gli emisferi cerebrali un attimino agili ce la fai, che sarebbe utile sforzarsi un po’ invece di rivedere le solite tre-quattro-due facce che infestano più di prezzemolo ed ortiche le nostre serate camune ).

Ultimi della serata, Giorgio Canali e i Rossofuoco, in Nostra Signora della dinamite Tour. Che dire. Bravissimi. Io pensavo fosse una cosa mezzo pacco, tipo che canali c’avrà pure un glorioso passato cccp csi et litfiba ma che ne so io, è vecchio pretenzioso (in effetti se la tira un po’). Però spacca il culo, non ostante evidenti modernismi che immagino essendo lupo vecchio il G.C. abbia scelto volontariamente per vendere più copie.

Sa come tenere il palco, urla più di molti punk ventenni, suonano da dio e le canzoni son pregevoli. ‘nsomma bravi bravi bravi. Che se poi non han voluto fare un’eroica foto con dei balander, cazzi loro. Quando gli Eroi finiranno su qualche patinatissima rivista internazionale di musica se ne pentiranno, sempre che non sian già morti prima (ol nono ol ga i dech de madreperla con deter la cocaina, ol maia mai e ol bef sempre---ihihihih)

Ritorno improbabile e pericoloso con lo smilzo dai polpacci d’acciaio a pigiar l’acceleratore, un fermo poliziesco andato liscio come l’olio (che se ero io alla guida ciao…buttavan via la chiave) e qualche colpo di sonno. Oggi risveglio e via. Se stasera non sapete che fare vi consiglio la mostra mercato di Bisogne, con soliti concertini vanguardisti di basso livello tipo Angoscia Brothers, Kamal il biondo etc etc Etciù!!!

Bonk, bene, basta. almeno per oggi dico.

Basta repressione!!!

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